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El Comodín – Kjell Askildsen

Una noche de sábado, hacia finales de noviembre, me hallaba solo en casa con Lucy. Yo estaba sentado en un sillón junto a la ventana, y ella estaba sentada junto a la mesa del comedor haciendo un solitario; llevaba algún tiempo haciendo solitarios, y yo no sabía la causa; pensaba que quizá tenía miedo de algo. Hace mucho calor, dijo Lucy, podrías abrir un poco la ventana. Le di la razón en que hacía algo de calor, y además, fuera no hacía nada de frío, de manera que abrí la ventana. Daba al jardín de la parte posterior de la casa y a un bosquecillo. Me quedé un rato de pie escuchando el suave rumor de la lluvia. Tal vez fuera esa la razón, la lluvia suave y el silencio, lo cierto es que sucedió lo que sucede de vez en cuando: se te viene encima un gran vacío, es como si lo absurdo de la existencia se te deslizara hacia el interior y se extendiera como un inmenso y desnudo paisaje. Ya puedes cerrar si quieres, dijo Lucy, aunque yo seguía mirando por la ventana. Seguir leyendo El Comodín – Kjell Askildsen